景平七年，八月十六。

叶淮写完一幅字，让左先生看了，他点点头，赞赏道：“不错，你虽年轻，这手字却已经很有大家风范了。”

叶淮颇觉不好意思：“从前在京中时，母亲嫌我贪玩，便将我关在书房里，我不爱读书，闷着又无趣，只好描红打发过去，写了这几年，稀里糊涂的倒把字练好了。”

左先生笑道：“看得出来。你瞧这个……”说着递了张簪花小楷给他。

叶淮接过来，上头写了一首诗，是写中秋夜的，读罢，他问道：“这是谁做的？先生家里的小孙女么？”

“嗯？”左先生反问道，“为何不是我作的？”

叶淮笑道：“我读书少，却也读过诗，更读过先生的诗。”

左先生又道：“为何是小姑娘写的？”

叶淮答道：“这手字不像是大人写的。”

漂亮固然漂亮，稚嫩却是掩盖不住的。不像叶淮，他爱骑射，手腕有力，即便年纪小，但笔触却并不无力。

左先生端详两遍，道：“下次我要再誊抄一遍。”

叶淮忽然灵光一闪，道：“是……这首诗是林姑娘作的？”

昨日是中秋节，林如海回来的早，还和女儿一起赏了月，黛玉或许就是那时作的这首诗。

叶淮还听冯嬷嬷说，林如海如今夜里已经不在正院歇息了，而是去姨娘院里或是自己在书房。

左先生笑了，道：“怎么？你觉得不像？”

“不……”叶淮下意识否认，顿了顿，又道，“先生怎么会有林姑娘的诗？”

左先生道：“自然是她给我的。”

叶淮闻言一顿，旋即失笑。